Spilt Pieces

2001年09月18日(火)　

季節はずれのツクツクホーシが鳴いている。
鳴いているのか、泣いているのか、これが最後とばかりに大きくなるセミの声は、秋の風に乗って、私の鼓膜へと響いてくる。
暑くもなく、涼しくもなく、やわらかい風が夏の終わりを告げる。
私は、空から見ればちっぽけなこの世界にとらわれて、ここから出ることもできない。
この風も、景色も、きっとあと一瞬で消えてしまうであろうに、切り取ることも抱きしめることもできない。
消えていく。
一瞬、一瞬。
それはあまりにも刹那的で、私は目を細めてそれをみる。
そして一種の懐疑性を抱いたまま、その永遠に身震いする。
記憶は曖昧で、そして永遠で、そんな季節を重ねながら、私は年をとっていく。

時間は流れていく。

2001年09月17日(月)　

ネコは、野良がいいと思う。
手を伸ばせば逃げる、引っかく。
ただ、細くてきつい目をして、私を冷めた目で見る。
私は、飼い慣らされた、よく人になつくネコをかわいがるだろう。
そして上からしか見ないだろう。
決してなつくことのない野良が、生まれて大きくなるまで毎日のようにこちらこを見てくる。
バカにしたように、何の興味のないような。
そして私は対抗する。
「いっちょまえの顔しやがって」
一種の仲間意識が芽生える。
同じ場所に住むものとして。
おそらく彼らは否定するか、無視するだろう。
そんな野良が好きで、嫌いなのだ。

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