ときどき、思い出す。

まだ「少年」と呼ばれる年齢で亡くなった彼も詩が好きだった。

語り合うでもなく、遊び歩くでもなく、

ただ趣味を同じくする仲間で、それだけだった。

伝えられた訃報はあまりに淡々とした、携帯電話のモノクロ画面だった。

ときどき、思い出す。

夏の細い雨。黒のスーツ。雨。雨。

茫然自失の一週間。

そして、友人の言葉。

名前を呼ばれない卒業式。

まだ、足元を脅かす感覚。

重力がぐにゃりとする感覚。

ひとつの大きな教訓を手に入れて、僕は生きる。

きっと、彼の分も。

僕は生きる。